Список разделов › Общие разделы › Искусство
Посвящение В.Высоцкому
Андрей Макаревич
Я разбил об асфальт расписные хрустальные детские замки,
Стала тверже рука и изысканней слог и уверенней шаг,
Только что-то не так,
Если странно молчит, растерявшись, толпа у Таганки,
Если столько цветов, бесполезных цветов в бесполезных руках.
И тогда я решил, обмануть, обвести обнаглевшее время,
Я явился тайком в те места, куда вход для меня запрещен.
Я стучался в свой дом,
В дом где я лишь вчера до звонка доставал еле-еле,
И дурманил меня сладкий запах забытых, ушедших времен.
И казалось: вот-вот заскрипят и откроются мертвые двери,
Я войду во вчера, я вернусь, словно с дальнего фронта, домой.
Я им все расскажу,
Расскажу все, что с ним будет и может быть, кто-то поверит,
И удастся тогда хоть немного свернуть, хоть немного пройти стороной.
И никто не открыл...Ни души в заколоченном брошенном доме.
Я не мог отойти, я стоял, как в больном, затянувшемся сне.
Это злая судьба,
Если кто-то опять не допел и кого-то хоронят,
Это время ушло, и ушло навсегда и случайно вернулось ко мне.
Иваныч:не умеете даже рецензию написать, так решили пофлеймить от зависти?
Мой ник Манрида...Иваныч:манридины
Иваныч:В стихотворной форме Ваши мысли нравятся мне гораздо больше, чем Ваша "проза"
жЭсть!Шув: в потуге надежд
поясните, пожалуйста , а то ну вообще не понял, что это значитИваныч: жЭсть!
Мне так никогда не суметь...
Конгениально!Шув: вообще не понял, что это значит